Hi! Es la contraseña en este mundo feliz. En este paraíso todos nos saludamos. Al principio me resulta extraño. Después es fácil: Hi y una sonrisa al que pasa a tu lado.

A veces no se quedan en el saludo. Es un pueblo amigable y charlatán y si te descuidas estarás inmerso en una conversación. En un instante te están interrogando, de dónde eres, dónde vas, y si les das cancha te recomendarán algùn museo local para conocer su historia (!). Si les preguntas por sugerencias para el viaje, te dirán que no conocen los detalles pero que es muy bonito todo, hay mucho que ver y te animan a seguir.

En las toilets del camping me encuentro tres veces con el mismo adolescente desgarbado cubierto de acné. La primera nos decimos Hi!, la segunda es una mueca a modo de sonrisa. La tercera simplemente nos descojonamos. Parece que la regularidad de mis intestinos va pareja a su onanismo. Este canijo no para y terminará quedándose ciego, seguro.

De qué se puede hablar en el cuarto de baño me pregunto. En un ascensor tiendes a comentar el tiempo pero frente al espejo, en otro idioma y cepillándote los dientes es difícil pegar la hebra.

Hoy toca limpieza de la furgo. Es como cambiarle los pañales a un mastodonte viejuno. Empiezas a hurgarle los orificios y el dinosaurio empieza a evacuar lìquidos de distintos tipos. Después, con la manguera dejas todo como los chorros del oro. En esto que pasa una señora de las de por aquì y nos advierte de no olvidar el cierre del disposal y cerrar la damp station. Parece que ha dicho eso pero no la he entendido, así que la despacho con un Hi! y se va contenta y silbando. Estos aborígenes son felices como pitufos. No tienen malicia. Por ello nos aprovechamos y vamos hurtando los servilleteros, saleros y azucareros del camino. Qué le vamos a hacer. Somos pícaros gitanos y nuestro adn nos lo impone.

Ayer excursionamos en water taxi. Un señor muy amable nos lleva en su lancha por la costa y nos comenta los mil y un detalles que no nos debemos perder. Vemos los escenarios de El Señor de los Anillos como extras y figurantes. El taxi va dejando en diversos puntos de la costa a los aventureros más avezados que tienen que volver por su cuenta al punto de partida. El grupo es multi étnico. En cuanto se baja el coreano, María advierte que se ha dejado olvidada su taza termo de Starbucks y ante las dos opciones: a. Le aviso a gritos y regresamos a devolvérsela y b. Me la quedo para mi que estaba deseando tener una y se joda el chino y preste más atención, opta por la b. Está contenta con este regalo de los reyes de oriente.

Ademàs de pájaros, miles, vemos focas y como regalo final dos orcas y una ballena piloto. El taxista nos señala el punto donde se encuentran y nos deja unos minutos para nuestro asombro y recogernos las babas.

Tras la excursión empezamos a bajar la costa oeste. Es increíble. Apoteósica belleza. Sólo el camino que nos lleva de Westport a Greymouth merece la pena el viaje. Los dioses maoríes nos regalan un día primaveral y hacemos el lunch justo donde Eva debió merendarse la manzana que le ofreció la bicha mientras que el inocente Adán andaría reciclando inconsciente aún de las vergüenzas que le colgaban. Por la tarde llegamos a Franz Josef, la zona glaciar. Las nenas admiran esa lengua potente de hielo que hace burla al pintoresco pueblecito alpino.

Una de mis costumbres es viajar con ropa vieja. Así, una vez usada, la voy dejando atrás. Es como mudar la piel de la serpiente u otra forma de renovar el vestuario. Tirar la ropa del viaje, volver con las pilas cargadas y la maleta vacía, los amigos que me conocen suelen aprovecharse de mi espacio libre para cargarme con los souvenirs que ellos han comprado. Es todo un rito y especialmente entrañable para aquellas prendas a las que les tengo especial aprecio. Me han acompañado, han vivido pegadas a mi piel y ahora, una vez cumplida su función, les llega su hora y, quedan en algùn lugar pintoresco con mis mejores recuerdos. Junto a un reguero de calzoncillos y calcetines viejos voy dejando algunas de mis prendas favoritas. Así, mi cortavientos azul etxeondo, inseparable en tantas rutas de btt, queda junto al monte Tangariro para siempre. Y los vaqueros Hilfiger vivirán sus otras vidas en las Pancakes frente a la costa. De alguna manera, vuelvo renovado y ligero de equipaje. Viajar es limpiarse el alma y despiojarse de las inmundicias de la rutina. Aire fresco.

Españoles, ole ole, por el mundo mundial.

Lo mejor de viajar en nùmero de tres es que cualquier discrepancia se resuelve con la democràtica solución del voto: dos ganan, uno se jode. Lo peor de viajar de tres, si dos son tus hijas, es que ese uno siempre eres tù.

Este axioma tiene especial relevancia a la hora de elegir dónde comer. Cierto es que la calle principal de un pueblo de 200 habitantes, por muy principal que sea, no da para mucho. Si obviamos el chino (Clau), el resto de oriente (María), yo, sin voto ni derecho de veto, me veía abocado a los hidratos de la pasta y las pizzas o al socorrido bocata de atùn en la furgo, cuando de pronto, al doblar la esquina me pareció reconocer un nombre familiar que me salvó en el ùltimo segundo. Suspiré aliviado

Eso es lo que tienen las cadenas de franquicias multinacionales. Ya sabes qué te vas a encontrar. No esperes cambios en el sabor pero lo que no me esperaba al entrar en Nando’s, exitosa cadena de Pollo piri piri Portuguesa (algùn dìa contaré como la conocì en mi último viaje a Londres) era encontrarme con una chica de Talavera, muy simpática, eso sI, que hablaba y hablaba como si fuera el ùltimo dìa de su vida. Fue escuchar mi acento español en el mostrador al ordenar la comida y erupcionar como un volcán de esta parte de la tierra y soltarme un hola que soy española que mi novio ingeniero que allí no hay trabajo que nos vinimos que nos han dado la nacionalidad que mi madre me echa de menos que él está todo el día trabajando que yo sin estudios echo unas horas en la cocina con los pollos que somos pareja hace once años pero no estamos casados qué alegría encontrarme unos paisanos que dónde os alojàis que dicen que la isla sur es màs bonita que perdona que os dejo que se os enfría el pollo que para lo que os haga falta que si no nos ayudamos nosotros quién lo va a hacer pero que mira que es guapa la pequeña que nosotros todavía no andamos buscando niño pero a él ya le gustaria pero yo digo que nos demos unos años para disfrutar que somos jóvenes que hace unos días pasó por aquí un chico de Granada pero comed comed que se os enfría y a ver si nos vemos otro día que pena que os marchàis hoy que he hecho en casa una tarta muy rica con una receta de mi tía Gracita hermana de mi padre que la podíais probar pero vamos anda comed que frìo se queda muy tieso el pollo…..

No. No se ahogó. Era habilidosa y sabía hablar y respirar al mismo tiempo. Dios, que làstima del pobre novio ingeniero, cuando ese chaval llegue a su casa después de 12 horas currando para la empresa de aguas.

Aceleramos la comida y nos fuimos antes de que nos recomendara un postre.

Recordé entonces aquellos viajes en coche con mis padres a Barcelona y lo contento que nos poníamos todos al encontranos con algùn otro vehIculo con la matrícula SE por la carretera de Despeñaperros arriba. Mi padre tocaba el claxon y el resto bajaba la ventanilla para saludar en el adelantamiento al vecino que respondìa a golpe de claxon.

Ahora la matrícula provincial ha desaparecido y también han desaparecido las pegatinas en el auto, aquellas de Soy de Sevilla, casi na. Y las de Curro y la Expo han pasado a la historia y ya no hay pista que nos avise de vecino cerca. No obstante, se produce una cierta alarma inconsciente cuando escuchas tu acento o tu idioma, cuando reconoces tu tribu y esto, cuanto más lejos estàs, mayor intensidad tiene. Si en Londres te cansas de españoles, aquí en NZ casi te alegra la sorpresa de encontrarte con otros que han tenido la misma loca idea que tù.

A la mañana siguiente estamos organizando los preparativos de la ruta y una voz a nuestra espalda nos sorprende. De nuevo el ritual del santo y seña españoles da pie a abrir una conversación amigable con ese desconocido que comparte contigo el principio de territorialidad y que se siente orgulloso de pertenecer a la misma tribu. Casi llegamos al abrazo. Es un chico alto, habla relajado, tiene en la cara un algo de alelado y una mirada dulce. SonrIe suave y nos dice que llegó hace dos años a hacer un doctorado y que està pensando en quedarse. Se le escapa un deje de tristeza y melancolia. Camina a nuestro lado con un aleteo infantil. Cuenta las bondades de este pais en el que se siente acogido y de su relato se intuye que quizàs encontró en esta tierra media la llave para salir de ese armario que en su pequeño pueblo manchego estaba atascado. No quiere volver quizàs porque cree que tendrIa que explicar tanto y a tantos que no le compensa el esfuerzo. Echa de menos a su madre pero algo en su mirada delata que no quiere enfrentarse a una charla con su padre. Nos decimos adios con cariño y le dejamos andando feliz y cogiendo flores.

La excursión de hoy patea una zona geotermal. Huele a demonios y el azufre se te pega a la piel. La tierra hierve y se reconoce viva, ebulle el lodo, humean las fumarolas y el geyser saluda lanzando un chorro alto a los turistas que aplauden con los flashes. El agua es una paleta de colores.

Del relato de la guIa me quedo con un detalle que me sorprende. Allí en el cràter donde se adivina el peligro de la zona inhòspita y empieza a faltar el oxígeno, el estornino busca los agujeros donde poner los huevos y que el calor de la tierra los incumbe. Me gustó esa extraña solidaridad del reino mineral y animal. La vida siempre se abre camino.

Seguimos rumbo sur.

PD. La gallina negra de patas gruesas y recias se llama Pukeko y hay miles. Kiwi no hemos visto aùn. Parece que quedan pocos. Tampoco Orcos.