Con ganas de una cerveza (Leffe tostada) y el tráfico de influencias de mi amigo Manuel (que me consiguió una reserva en su Cervecería Europa un jueves de Corpus que volvía la Liga tras el Covid y con Derbi Sevilla-Betis, ahí es ná!) me las prometía felices aunque para mi el fútbol es algo íntimo, otro placer solitario como el que estás pensando y el fumar un habano.

Pues allí me fui, mesas separadas, distancia social y el público que iba entrando al local mostrando su acreditación con el orgullo de estar entre los elegidos para cubrir el mínimo aforo disponible en esta fase 3. Y en esto llegó el desfase; cercanos, en una mesa de cinco se aglutinaban tres de ellas y dos de ellos. Un varón casi narcotizado por los gintonics previos sólo farfullaba y eructaba para si. El otro congénere gritaba y bailaba sones e himnos birisevillistas e increpaba a cualquiera que pasaba por la puerta. Pero el verdadero «cuadro» estaba en ellas. Las tres tuneadas con indumentaria sevillona de distinto año, la kanija, de las que las mata callando, proponía cánticos, la rubia, hortera de carné, pibona de mercadillo y buscona de baja escuela, no paraba de gritar a la vez que tocaba unas palmas estridentes y gesticulaba con los brazos su sevillismo aún más marcado que el lápiz negro que pretendía resaltar sus ojos de perdiz. Y luego estaba la Jenny. Indescriptible, un engendro. No me quiero ensañar.
Me decía Manuel, y me mostraba orgulloso los vídeos, que cinco televisiones pasaron por su local para mostrar el ambiente de ese fútbol sin público que regresaba, TVE1 y Ana Rosa incluidas. Todas enfocaban a la Jenny. La televisión francesa entendió el espectáculo. No sé cómo lo presentarían a su audiencia pero no me extraña que los vecinos rompan relaciones diplomáticas con España o que cientos de miles de gabachos se apresuren a viajar al sur en cuanto las fronteras lo permitan en busca de la Jenny. Es para conocerla, sin duda. Leer más